Abend - fließend wie Seide,
das Leben - wie Tango.
Die Füße zu leicht auf dem Parkett der Realität
zur fernen Musik eines kommenden Todes.

Schritt um Schritt - die Hülle schwer,
die Gedanken bleiern und leicht zugleich.
Gefangen im Rhythmus eines Spielers,
blind - die Sanduhr als Akkordeon.

Erinnerungen an Zeiten die sein werden -
Gedanken an Zukünfte die waren
- hätten sein können.
Bereuen was nicht war? Leben was wird.

Gestern. Heute. Morgen.